Crónicas de viagem
São 4 da manhã quando toca o despertador. Só um motivo muito importante me faria levantar a estas horas, em terras de África. Na realidade o tempo por estas bandas não existe, vivem a um ritmo muito próprio, acabando o relógio por ser um instrumento supérfluo. As preocupações focam-se apenas para o presente, amanhã logo se vê. Estou de partida …
Os meus olhos fitavam os dele, enquanto as suas mãos negras seguravam uma máscara de pau-preto na ponta dos dedos esguios. Como se fosse uma extensão do seu braço, a peça de artesanato confundia-se com a tonalidade da sua pele, enquanto os seus olhos serenos me fixavam, como se tentasse enfeitiçar-me. Existe uma sedutora intimidade entre o vendedor e o …
A névoa matinal cobria num manto as águas paradas do Arno. Os arcos da Ponte Vecchio começavam agora a dissimular-se por entre a bruma que a cobria, como se fosse um lençol. Tudo demasiado estático, sem agitação. As calçadas estavam limpas de beatas, e vazias de passos que habitualmente deambulam daqui para ali. Velhos reformados prostravam-se no parapeito, sobre os …
gente de um lado e de outro. no ritmo frenético de um cosmopolitismo que em lisboa a pouco e pouco vai crescendo. novos. velhos. crianças de mão dada com seus pais. homens de fato e gravata. casais de namorados. gente apenas a ver montras. gente a dormir por baixo das arcadas. gente apressada. num ritmo próprio de quem efectivamente vai …
O sol acabara de se levantar. Um pouco preguiçoso, mostrava-se timidamente entre uma e outra nuvem. Chovera na noite anterior, mas o dia prometia trazer o seu brilho. Documentado com um pequeno mapa onde fazia referência aos locais a visitar, e munido da minha inseparável Nikon, saí para o frio da manhã disposto a fotografar a preto e branco a …
